Durante mis 7 años de matrimonio, cuidé de mi marido como si fuera mi hijo y serví a su familia como si fueran de la realeza. Ellos se instalaron en mi lujoso apartamento de 300 m² en el corazón del barrio de Salamanca, en Madrid, un piso puesto a mi nombre y usaron mi tarjeta familiar sin control mientras a mis espaldas se reían de mí, llamándome la máquina de hacer dinero y una mujer sin gracia. Cuando puse los papeles del divorcio sobre la mesa, probablemente pensaron que solo era una rabieta más. No se dieron cuenta de la verdad hasta aquella noche en que bajo una lluvia torrencial mi suegra marcó la contraseña de la cerradura digital de la puerta docenas de veces solo para recibir a cambio el frío sonido de un error. Ahora les voy a enseñar lo que es la verdadera venganza.

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Se oyó el alegre sonido electrónico de la cerradura digital de la puerta al desactivarse. A continuación, el débil chasquido del cerrojo al soltarse. Pero para Carmen García sonó como si una fibra nerviosa tensada al máximo finalmente se hubiera roto. Las 22:30. Apoyada contra la fría pared de mármol de la entrada, Carmen cerró los ojos y respiró hondo. Pero lo que llenó sus pulmones no fue el reconfortante aroma de su hogar. Era una mezcla apestosa del olor a fritanga de aceite viejo, el tufo a cerveza tibia y pasada y un edor nauseabundo a un perfume barato de origen desconocido. Se miró las manos. Eran las mismas manos que habían sostenido un bisturí durante 10 horas seguidas en el quirófano ese mismo día. Las yemas de los dedos de la directora de la clínica de cirugía estética, conocida como manos de oro, temblaban sin control. Aún conservaban el olor a goma de los guantes de látex y el amargo rastro del desinfectante.

Durante los últimos 7 años, estas dos manos, trabajando sin descanso como una máquina, habían sostenido esta casa, que no era más que una fachada ostentosa. Al quitarse los zapatos de tacón bajo, un dolor punzante que comenzó en sus talones trepó por los nervios de sus pantorrillas hasta alcanzar su columna vertebral, justo cuando se agachaba para colocar los zapatos ordenadamente. Una carcajada estridente proveniente del salón la golpeó como una bofetada invisible. Carmen se enderezó y empujó con brusquedad la puerta de cristal opaco que conducía al salón. El salón de 300 m², que presumía de unas vistas despejadas en pleno corazón de Madrid, estaba devastado, como si un huracán hubiera pasado por allí.

Globos de colores estaban pegados como tumores sobre el caro papel pintado de importación y sobre la mesa de mármol se apilaban bolsas de aperitivos a medio comer abiertas hacia la lámpara de araña. Por el suelo, botellas de vino verde yacían esparcidas como bolos y el líquido derramado de una de ellas estaba manchando de oscuro la alfombra de lana que Carmen había encargado a medida en Italia el mes anterior. En el sofá, unos desconocidos fumaban expulsando nubes de humo. Aunque tenían un cenicero al alcance de la mano, se dedicaban a esparcir la ceniza en las grietas del sofá de piel, que costaba decenas de miles de euros. En el centro de aquel caos estaba suegra, Isabel Vargas, sentada con las piernas cruzadas, sostenía unas cartas en la mano. Con el rostro contraído por la excitación del juego. Carmen se quedó allí de pie, aturdida, como una extraña que hubiera aterrizado en otra dimensión. “Vaya, llegó la agua fiestas”, dijo alguien con zorna. El bullicio se detuvo de golpe como si hubieran cortado la corriente. Isabel levantó los párpados. En sus ojos turbios no había ni una pisca de alegría o compasión por el regreso de su nuera, solo la irritación de haber sido interrumpida. Dejó caer las cartas sobre la mesa con un golpe seco y frunciendo el ceño, señaló el reloj de la pared. Oye, Carmen, ¿has visto qué hora es?

Tenemos invitados esperando. ¿Dónde demonios te habías metido? Estoy a punto de desmayarme de hambre y ni siquiera has preparado la cena. ¿Acaso pretendes matarnos de inanición? Vaya nuera, me ha tocado. Qué inútil. Carmen sintió un dolor punzante en las cienes, como si un pequeño martillo golpeara el interior de su cráneo. Cuando abrió la boca, su voz salió áspera, como si hubiera tragado arena. Isabel, hoy he estado más de 10 horas de pie por una cirugía complicada. No he tenido tiempo ni de beber un vaso de agua. Mucho menos de ay, basta ya. ¿De qué te quejas tanto? La interrumpió una voz masculina, lánguida, pero extrañamente irritante. Era Javier Mendoza, autoproclamado poeta de espíritu libre y marido de Carmen. Estaba hundido en un sillón reclinable, agitando una copa de vino. Vestido con una bata de seda que Carmen le había comprado, la miraba a ella con su gabardina manchada de polvo como si fuera un insecto. Javier se encogió de hombros, dirigiéndose a un amigo del barrio sentado a su lado. ¿Lo ves? Por esto odio volver a casa. Solo huele a dinero o a desinfectante. No hay ni una pisca de romanticismo. Siempre está con sus cirugías y sus cosas, obsesionada con el dinero. Y mira esa cara, justo cuando tenemos gente en casa para divertirnos un poco. ¿Quién se creerá que la persigue un cobrador de deudas? Los invitados soltaron risitas. Sus miradas se arrastraron por el rostro de Carmen como babosas pegajosas.

Carmen apretó con fuerza la correa de su bolso. El dolor de sus uñas clavándose en la palma de la mano era lo único que la mantenía anclada a la cordura. Quería volcar esa mesa y echar a patadas a todos esos parásitos, pero un agotamiento terrible la tenía clavada al suelo. Fue entonces cuando su mirada se fijó en un rincón del salón. Su cuñada Sofía Mendoza estaba sentada en el suelo haciéndose selfies. Para encontrar un mejor ángulo, había apoyado un pie en el borde de la mesa. Colgado en diagonal sobre su hombro había un bolso de color naranja. En ese instante, algo en la cabeza de Carmen hizo click. Era una edición limitada de Hermes que había conseguido el año anterior durante un seminario de medicina en París después de tres días de lista de espera y de recurrir a los contactos de su mentor. Fue un regalo para sí misma por su 38 grado cumpleaños y era tan preciado que ni siquiera se lo había puesto. Lo guardaba celosamente en la parte más profunda de su vestidor dentro de su funda guardapolvo. Y ahora ese bolso tan valioso estaba gritando bajo la axila de Sofía, que vestía una camiseta barata de lentejuelas. Lo que era aún más espantoso era la mancha oscura en el centro del bolso, en la parte de cuero más visible, un líquido pegajoso, ya fuera salsa de algún guiso o Coca-Cola, lo había impregnado y a su lado, dos arañazos donde el cuero se había levantado, mostrando un tono blanquecino, eran claramente visibles. “Sofía.” La voz de Carmen salió aguda y desgarrada, corrió hacia ella y le arrebató el bolso por la correa.

Sofía, que estaba enfrascada retocando su mandíbula con una aplicación de edición, casi deja caer el móvil del susto. A pesar de ver el rostro pálido de Carmen, en lugar de disculparse, abrió los ojos como platos y se enfadó. Ay, qué susto. Carmen, ¿estás loca? ¿Por qué gritas así? ¿Quién te ha dicho que tocaras mi bolso? ¿Quién te dio permiso para entrar en mi vestidor? Las manos de Carmen temblaban. ¿No ves esto?, gritó señalando la mancha y los arañazos con los ojos inyectados en sangre. ¿Qué es esta mancha y estos arañazos en el cuero? Es mi bolso favorito. Sofía se tocó la barbilla y respondió con indiferencia. Ah, eso se habrá manchado un poco antes mientras comía jamón. Y los arañazos, pues supongo que se habrán hecho con la cremallera de mi chaqueta mientras bailaba. Qué exagerada eres. Se limpia con una toallita húmeda y ya está. Se levantó y con descaro se colocó el bolso a la espalda. Además, somos familia, ¿no? Lo tuyo es mío y lo mío es tuyo. Tú ganas mucho dinero. ¿No te dan miles de euros por retocar la cara de un paciente? Si un bolso se estropea, pues compras otro. Papá tenía razón. Cuanto más tienen, más tacaños son. Así es imposible cogerte, cariño. Desde luego que sí, intervino Isabel escupiendo cáscaras de pipas. Sofía todavía es joven y le gusta arreglarse. Como cuñada mayor, no puedes ni prestarle un bolso. ¿Cómo puedes ser tan miserable? Carmen se quedó en silencio. Miró detenidamente los rostros de aquella familia, los labios de Isabel, brillantes de codicia, los ojos de Javier, que pretendían ser sofisticados, pero solo reflejaban su ineptitud. Y Sofía, con su lógica de ladrona, esto no era un hogar, era una guarida de sanguijuelas gigantes. Carmen soltó la correa del bolso que sostenía. Sintió una oleada de náuseas, corrió al baño, cerró la puerta con pestillo y se abrazó al inodoro. No había comido nada en todo el día, así que no vomitó nada. Solo una bilis amarga le subió por la garganta.

A las 2 de la madrugada, el ruido exterior había cesado. Los invitados se habían ido y la familia política, borracha, roncaba en sus respectivas habitaciones. Carmen estaba tumbada en la cama de la habitación de invitados. El dormitorio principal lo ocupaba Javier, con la excusa de que necesitaba un espacio tranquilo para su inspiración poética. Aunque su cuerpo pesaba una tonelada, su mente estaba espantosamente clara. Cogió el móvil de la mesita de noche. La luz de la pantalla hirió sus ojos ya acostumbrados a la oscuridad. Abrió la aplicación del banco. Era la cuenta de la tarjeta familiar que había creado para los gastos de la familia. Cuando se casó, creía que si era generosa con ellos, ellos la tratarían con sinceridad. Reconocimiento de huella dactilar aceptado. La pantalla cambió. Al ver la cifra en rojo que apareció en la pantalla, el corazón de Carmen dio un vuelco. Negative 20 euros. Esa era la cantidad que habían gastado en un solo mes. Carmen revisó los movimientos uno por uno. Cada línea era como un visturí afilado que diseccionaba su paciencia. 12 de octubre. Clínica de estética Venus, Serrano. 8,000 € Remodelación facial y segunda operación de párpados.

Sofía. Había ido a la clínica de la competencia, no a la de su cuñada Carmen. Para evitar sermones, se había operado en otro sitio con el dinero de Carmen. 15 de octubre, El Corte Inglés, electrodomésticos de alta gama, 6,000 € Un sillón de masaje. Era esa máquina enorme que había visto al entrar en casa. Isabel había dicho que le había tocado en un sorteo. 20 de octubre. Tienda especializada en pesca. 3,500 € Javier, ¿era esto lo que él llamaba recopilar inspiración? Comprar una caña de pescar más cara que el sueldo de un oficinista. Debajo seguían apareciendo sin fin cargos de cientos de euros en restaurantes con estrella Micheline, rondas de golf y pagos en locales de copas que parecían sospechosamente clubes de alterne. Carmen temblaba mientras sostenía el teléfono. 7 años. Durante los últimos 7 años había trabajado en silencio como un buey de carga. Y la recompensa había sido una plaga de sanguijuelas que le chupaban la sangre mientras se quejaban de que no estaba lo suficientemente dulce. La pantalla del móvil se apagó y en el cristal negro se reflejó el rostro de Carmen. Su cara, antes desfigurada por la ira y la humillación, se había vuelto fría. Sus pupilas antes temblorosas se habían transformado en pozos profundos y oscuros inquebrantables. El otoño en Madrid llegó sin previo aviso.

Tras una lluvia, las hojas de los árboles se pegaron al suelo mojado, añadiendo un toque de desolación. A menos de dos semanas de aquella noche terrible, otra calamidad cayó sobre la vida de Carmen. En el pasillo frente a la UI, el olor a desinfectante era especialmente penetrante. Apoyada en la fría pared, Carmen sostenía en sus manos una abultada factura del hospital. Su padre había sufrido un derrame cerebral. La operación había sido un éxito, pero existía el riesgo de secuelas, por lo que necesitaba tratamiento a largo plazo y cuidados las 24 horas del día. Carmen contrató a los mejores cuidadores, pero no se quedaba tranquila y corría al hospital en cuanto terminaba sus cirugías. Su cuerpo parecía haberse dividido en dos. Una mitad ganaba dinero en el quirófano de la clínica estética y la otra mitad velaba por su padre en el hospital. No le quedaban energías para ocuparse de ese lugar al que llamaba hogar. En la última semana no había hecho la compra, no había planchado las camisas de Javier, ni había pelado la fruta para Isabel después de las comidas. Incluso había reducido drásticamente el límite de la tarjeta familiar y transferido la mayor parte del dinero disponible a la cuenta de los gastos médicos de su padre. En su bolsillo, el teléfono vibró como un avispón furioso.

En la pantalla apareció el nombre suegra. Carmen se frotó el entrecejo dolorido y contestó, “Dígame, Isabel.” “Oye, Carmen García, ¿dónde demonios estás metida?” Lo que llegó a través del auricular no fue una pregunta preocupada, sino el grito agudo de Isabel. El ruido de un televisor de fondo se mezclaba con su voz. Llevas una semana sin aparecer y la nevera está vacía. Estás en tu sano juicio? Javier se ha ido esta mañana sin desayunar. ¿Pretendes matarnos de hambre? Carmen respiró hondo y bajó la voz. Isabel, mi padre ha tenido un derrame y está en la UCI. Su estado es grave, así que he estado en el hospital estos días. Hubo un breve silencio al otro lado de la línea. Por un instante, Carmen pensó que le preguntaría por su estado, pero la voz de Isabel cuando volvió a sonar estaba cargada de irritación. Bueno, ese es el problema de tu padre. ¿Qué tiene que ver con nosotros? Cuando una se casa, se convierte en un fantasma de la casa de su marido. ¿A qué viene tanto ir y venir a casa de tus padres? El hospital está lleno de médicos y enfermeras. ¿Qué vas a hacer tú allí? ¿Acaso eres una medicina? El teléfono que Carmen sostenía crujió en su mano. Un frío glacial le subió desde los pies hasta la cabeza. Y otra cosa continuó Isabel, ignorando por completo el silencio de Carmen. Nuestra Sofía quiere cambiar de coche. Es uno que tienen todas sus amigas. Para hacer un coche de importación no es tan caro, unos 40,000 € Va a firmar el contrato mañana mismo, así que envíale el dinero. ¿Y por qué demonios has bajado el límite de la tarjeta? Vas a avergonzar a la niña. A Carmen le dio la risa. Su padre se estaba debatiendo entre la vida y la muerte, y esta gente estaba pensando en comprar un coche nuevo. Isabel, la voz de Carmen se volvió fría como el hielo. Ahora mismo no tengo efectivo por los gastos del hospital de mi padre. Cuestan varios miles de euros al día. No tengo dinero para comprarle un coche a Sofía. 40,000 € no es calderilla. ¿Qué? El tono de Isabel subió una octava perforando el tímpano de Carmen. ¿Que no tienes dinero? ¿A quién quieres engañar? Con la de pacientes que tienes haciendo cola en tu clínica. Me dices que no tienes dinero. Oye, Carmen García, no uses a tu padre moribundo como excusa. Sé perfectamente que no quieres dárnoslo. Estás menospreciando a nuestra Sofía. Ya se lo he dicho. Mi padre está en estado crítico. Cállate. Me da igual si tu padre vive o muere. Quiero ese dinero hoy mismo. Si no, cogeré a Sofía y me plantaré en tu clínica para montar un escándalo. Le contaré a todo el mundo que la famosa doctora García maltrata a su familia política, que es una mujer sin corazón. Si no quieres quedar en ridículo, compórtate. Click. La llamada se cortó. Carmen se quedó de pie, aturdida con el teléfono en la mano. La gente que iba y venía por el pasillo del hospital y los soyosos de los familiares se convirtieron en un zumbido confuso que se desvanecía en sus oídos. El mundo parecía haberse detenido. Esta es mi familia, la familia a la que he alimentado durante 7 años. Gente para la que la financiación del coche de una cuñada caprichosa es más importante que la vida de mi padre. Incluso me amenazan con arruinar mi medio de vida, mi clínica. Carmen giró lentamente la cabeza y miró a través del cristal de la UI. Su padre, inmóvil, con tubos por todo el cuerpo. Recordó las palabras que le dijo de niño mientras comían un bocadillo en el parque del Retiro. Hija, hay que vivir siendo generosa. Si das con el corazón, todo vuelve a ti. Papá, he sido generosa con todas mis fuerzas, pero parece que no he alimentado a personas, sino a bestias. Esa noche, en lugar de ir a su apartamento cercano al hospital, Carmen se dirigió al piso de Salamanca, pero no entró.

Aparcó el coche en el garaje y sacó el móvil para abrir la aplicación de las cámaras de seguridad. Eran unas cámaras que había instalado hacía 3 años en el salón y la cocina, supuestamente para verificar que la asistenta del hogar limpiaba correctamente debido a su creciente obsesión por la limpieza. Al principio la familia se quejó de la invasión de la privacidad, pero con el tiempo olvidaron que tenían unos ojos vigilándolos desde el techo. La imagen se cargó. El salón estaba iluminado como si fuera de día. Isabel, sentada en el sillón de masaje de 6,000 € comía melón mientras parloteaba con una vecina sentada enfrente salpicando saliva al hablar. Carmen subió el volumen. Ay, ni te cuento. Mi nuera. Esa estudió mucho, pero es una tonta de remate. Una sonrisa maliciosa se extendió por el rostro de Isabel, haciendo temblar la grasa de sus mejillas. A Carmen se le heló la sangre al ver esa expresión. Tiene talento para ganar dinero, pero es ingenua. Este piso, en pleno barrio de Salamanca, 300 m², lo trajo ella antes de casarse. Pero, ¿qué le vamos a hacer? Una vez casada es todo nuestro. Controlarla es pan comido. Con un poco de presión y un par de sustos, abre la cartera sin rechistar. La vecina chasqueó la lengua envidiosa. Aún así, ¿qué suerte tienes, Isabel? Pero el piso está a nombre de tu nuera. ¿Y si algún día se le cruzan los cables? No te preocupes. Isabel hizo un gesto con la mano y masticó un trozo de melón. Tengo un plan. La explotaremos unos años más. Y cuando sea vieja y no vea bien para operar, haré que Javier ponga todo a su nombre. O si no que se quede embarazada de una vez. Si tiene un hijo, no podrá irse de esta casa. Bajó la voz y susurró con aún más veneno. Sinceramente, mi Javier no tiene trabajo, pero es un hombre apuesto, ¿verdad? Y como es poeta, tiene ese aire bohemio. Esa Carmen es un témpano de hielo. Seguro que en la cama es un desastre. Debería estar agradecida de que mi hijo siga con ella. Con la etiqueta de divorciada, ¿quién la iba a querer? Tendrá que arrastrarse ante nosotros toda la vida. En la pantalla, Isabel se reía a carcajadas, casi cayéndose hacia atrás.

El sonido de su risa repugnante, ebria de victoria llenó el interior del coche. Carmen miró fijamente la pantalla como si quisiera atravesarla. Sus manos temblorosas se detuvieron. Los latidos de su corazón, antes agitados, se calmaron. Un frío como el del nitrógeno líquido recorrió sus venas, congelando al instante la tristeza, la ira y la humillación. Así que era eso. Para ellos, no solo era una cartera, sino también una tonta a la que podían usar y tirar en cualquier momento. No les bastaba con chuparme la sangre. Querían roerme hasta los huesos y no dejar ni las migajas. Carmen cerró la aplicación. Miró hacia el lujoso edificio de apartamentos brillantemente iluminado. El lugar que una vez creyó su refugio ahora le parecía una posilga sucia y maloliente. De la guantera sacó una tarjeta de visita. Era de un abogado que le había recomendado encarecidamente un cliente VIP, un tal Mateo Herrera, conocido por ser un tiburón implacable en casos de divorcio y división de bienes sin rival en Madrid, marcó el número sin dudar. Sí, señor Herrera, soy Carmen García. ¿Qué tipo de pruebas necesito reunir para dejar a mi cónyuge en la calle y recuperar todo el patrimonio que ha despilfarrado? Su voz era tranquila y clara, como cuando sostenía el visturí sobre la mesa de operaciones. No había ni el más mínimo temblor. Durante las dos semanas siguientes, Carmen se convirtió en una nuera sorprendentemente obediente.

No volvió a mencionar los gastos del hospital de su padre. Por el contrario, le hizo una generosa transferencia a su cuñada Sofía, diciéndole que era para que no se sintiera menos que sus amigas. No era ni de lejos suficiente para el coche, pero bastó para cerrarle la boca a Sofía unos días. A Isabel cada noche al volver del trabajo le llevaba bandejas del solomillo más caro del club del gourmet. Isabel, he estado muy sensible últimamente. Creo que ha sido por el estrés del trabajo y lo de mi padre. Lo siento mucho, dijo Carmen agachando la cabeza mientras dejaba la carne sobre la mesa. Su habilidad para actuar había mejorado notablemente. Isabel echó un vistazo a la caja de carne y resopló. Si lo sabes, está bien. ¿De qué sirve guardar rencor en la familia? Mientras te portes bien y el dinero llegue a tiempo, no tendremos ningún problema. Carmen bajó la mirada para ocultar el frío destello asesino en sus ojos. Como disculpa, y porque todos habéis pasado por mucho, os he preparado un regalo. Carmen sacó de su bolso tres billetes de avión y tres bonos de hotel y los puso sobre la mesa. Justo me ha llegado un patrocinio de un congreso. Es una estancia de dos noches y tres días en una suite de un hotel de cinco estrellas en las Islas Canarias con todo incluido. Seguro que estáis agobiados. Así que ida a tomar un poco el aire. Javier, tú también decías que últimamente no te llegaba la inspiración, ¿verdad? Viendo el Mar de Canarias, seguro que la poesía fluye sola. Javier, que estaba tumbado en el sofá jugando con el móvil, se incorporó de un salto. Al leer las palabras suite con vistas al mar y playa privada, las comisuras de sus labios se torcieron. Vaya, ahora sí que nos entendemos. Últimamente el aire de Madrid está tan contaminado que tengo la cabeza embotada. Me viene de perlas. Yo también voy, yo también voy gritó Sofía corriendo hacia ellos. Tengo que hacerme unas fotos de infarto en bikini en la piscina del hotel. Isabel, aunque decía, “¿Para qué gastar dinero en estas cosas?” Ya tenía los billetes de avión firmemente agarrados en la mano. La codicia vuelve estúpida a la gente. La familia ni siquiera se preguntó por qué la ocupada Carmen, especialmente con su padre enfermo, les regalaba un viaje justo en ese momento, excluyéndose a sí misma. “Yo no puedo ir. Tengo operaciones programadas en la clínica. Y también tengo que cuidar de mi padre”, dijo Carmen con calma. “Pásenlo muy bien.” “Claro, claro, tú a ganar dinero, que es lo tuyo. Nosotros lo pasaremos en grande. No te preocupes”, dijo Isabel, agitando la mano como si la espantara. A la mañana siguiente, de madrugada, Carmen los metió en un taxi de lujo con destino al aeropuerto de Barajas.

En el momento en que las luces traseras rojas del taxi desaparecieron al doblar la esquina, la sonrisa falsa del rostro de Carmen se desvaneció sin dejar rastro. Una expresión fría e inexpresiva ocupó su lugar. Sacó el teléfono y llamó a alguien. Ya pueden subir. 5 minutos después, un camión de 5 toneladas sin el logotipo de ninguna empresa de mudanzas se detuvo en la entrada del edificio. Era una empresa especializada en limpieza y gestión de residuos que Carmen había contratado pagando un extra. Cinco operarios corpulentos siguieron a Carmen hasta el piso. Todas las pertenencias de esas tres personas que haya en esta habitación, en esa y en el salón”, ordenó Carmen de pie en medio del salón, señalando con el dedo como un comandante en el campo de batalla. “Excepto los electrodomésticos y los muebles empotrados, saquen todo lo demás: ropa, zapatos, cosméticos, libros, hasta el último bote de encurtidos de la nevera. No dejen nada, métanlo todo en cajas. Señora, ¿y esos papeles de ahí encima del escritorio?”, preguntó un operario señalando las notas desordenadas, supuestamente poéticas de Javier. “Métanlos directamente en bolsas de basura”, dijo Carmen con frialdad. “Son las grandes obras de ese hombre, así que vamos a deshacernos de ellas sin dejar ni rastro.” Durante las 4 horas siguientes, el apartamento de 300 m² fue sometido a una limpieza a fondo.

Las montañas de ropa barata que Sofía había acumulado fueron embutidas en bolsas de basura industriales. Las conservas que Isabel guardaba hasta que le salía Moo fueron arrojadas sin piedad a cajas de residuos y las cañas de pescar de miles de euros que Javier nunca había usado fueron atadas con cuerdas y cargadas en el camión. Todas sus pertenencias se dirigían a un destartalado trastero en un polígono a las afueras de Madrid, cuyo alquiler Carmen había pagado por un año por adelantado. La llave la tenía únicamente ella. Cuando se llevaron la última caja, la casa, antes abarrotada hasta el punto de no poder caminar, quedó vacía y silenciosa, como la herida de un paciente justo después de extirparle un tumor gigantesco. La casa parecía respirar por fin. Carmen se quedó en medio del salón y miró a su alrededor. La agobiante posilga había desaparecido y en su lugar solo quedaban las líneas frías y elegantes que el piso siempre había tenido. Pero esto no era suficiente. Sacó el teléfono y entró en la aplicación del banco. En la pantalla, el estado de las tres tarjetas emitidas como tarjeta familiar aparecía como activo. Sin la menor vacilación, movió los dedos con agilidad. Denunciar pérdida. Cancelar tarjeta. Confirmar. En el momento en que apareció en la pantalla el mensaje procesamiento completado, le pareció oír en su mente, como una alucinación el pitido de un datáfono denegando un pago en alguna tienda de lujo de las Islas Canarias. Poco después llegó el técnico de la serrajería.

Señora, ¿estás segura de que quiere cambiar la cerradura por completo? Esta parece casi nueva, preguntó el técnico. Cámbiela. La voz de Carmen no mostraba duda alguna, por una de alta seguridad con reconocimiento de huella dactilar, y borre todas las contraseñas anteriores. Con el agudo zumbido de un taladro eléctrico, el viejo mecanismo de la cerradura, que simbolizaba el derecho de Isabel a invadir esa casa fue arrancado. Cayó al suelo con un ruido sordo. Se instaló la nueva cerradura. Su superficie, negra y especular, brillaba con un lustre frío. Carmen introdujo la nueva contraseña de administrador. Ya no era ni su aniversario de boda ni el cumpleaños de Javier. Era un número que solo ella conocía, la fecha en que su difunto padre la llevó por primera vez al parque de atracciones. Finalmente llamó a la administración de la finca y a las compañías de suministros. Quisiera solicitar la suspensión temporal del agua y la electricidad de este piso. Me voy a un lugar lejano por un tiempo. Cuando terminó todo, ya había anochecido. Carmen salió arrastrando su maleta y echó un último vistazo a la casa vacía. En la oscuridad, solo las luces de neón del exterior se posaban sobre el parqué como una fina capa de escarcha. Cerró la puerta. El sonido del cerrojo, al cerrarse firmemente resonó en el pasillo vacío. Sonó como el cierre de la puerta de una prisión, pero también como la apertura de una puerta hacia la libertad. Tres días después, un taxi se detuvo en la entrada del complejo de apartamentos.

Se abrieron las puertas y de él salieron torpemente Isabel, Javier y Sofía. Su aspecto era deplorable. Qué mala suerte se quejó Sofía dando una patada a su maleta. Intento comprar un bolso y me deniegan el pago. Vamos a comer y la tarjeta está bloqueada. Al final, hasta el taxi lo ha tenido que pagar mamá con sus ahorros. Pero, ¿qué demonios hace Carmen? ¿Se le habrá olvidado pagar la tarjeta? En cuanto entre por la puerta, se va a enterar. Isabel arrastraba con dificultad una pesada caja de productos típicos, sin aliento. Seguro que se le ha olvidado hacer el ingreso. Esa despistada siempre me deja en ridículo en el peor momento. Javier, con el seño fruncido, no decía nada. En Canarias había pensado invitar a unas chicas guapas a una botella de whisky, pero con la tarjeta cancelada casi lo echan del local tras la humillación. Tenía que desahogar la rabia que sentía. Los tres subieron furiosos al ascensor y pulsaron el botón de su planta. Con un ding. Las puertas se abrieron. Caminaron, como siempre hacia la puerta de casa. Isabel extendió el dedo índice y marcó la contraseña que llevaba usando los últimos 7 años. Pip pip pip. Un agudo sonido de error resonó en el pasillo. Una luz roja parpadeaba frenéticamente. Eh, ¿qué le pasa a esto? Isabel frunció el ceño y volvió a pulsar los botones. ¿Se habrá estropeado? Marcó el número una vez más. Bip bip bip. Seguía dando error. “Mamá, ¿ya chocheas?”, dijo Javier con fastidio, apartándola de un empujón. “Quita, ya lo hago yo.” Introdujo su fecha de cumpleaños. Error. Introdujo su aniversario de boda. Error. Fue entonces cuando un mal presentimiento, como una nube de tormenta, se cernió sobre los tres. Papá, ¿qué es esto? ¿Por qué no se abre? Preguntó Sofía con voz temblorosa. Isabel, como si por fin se diera cuenta de algo, se lanzó contra la pesada puerta blindada y empezó a golpearla. La fría puerta metálica emitió un quejido sordo. Carmen, Carmen García, estás dentro. Abre la puerta. ¿Has cambiado la contraseña? ¿Estás loca? Abre ahora mismo. Sus gritos resonaron por el pasillo, haciendo que las luces con sensor de movimiento parpadearan violentamente. No hubo respuesta. El interior de la casa estaba en un silencio sepulcral.

Justo cuando Isabel se disponía a dar una patada, la pantalla del videoportero situada encima de la cerradura se iluminó. En ella no se veía el rostro de Carmen, solo su voz se oía a través del altavoz. Era una voz fría y distorsionada por el dispositivo, como el juicio de un ser de otra dimensión. Dejen de golpear. Si continúan, llamaré a la policía. Isabel se quedó atónita por un momento y luego, señalando con el dedo la lente de la cámara se puso a chillar. Carmen, ¿qué demonios estás haciendo? Esta es mi casa. Mi casa. ¿Quién te crees que eres para no dejarnos entrar? Como no abras esa puerta ahora mismo, te voy a arrancar la lengua. Su casa. En la voz fría se deslizó una risa burlona. Señora Vargas, creo que se equivoca de cabo a rabo. Pida una nota simple en el registro de la propiedad. La titular es Carmen García, no Isabel Vargas ni tampoco Javier Mendoza. Esta es una propiedad privativa mía adquirida antes del matrimonio. ¿Tú qué estupideces estás diciendo? Javier se acercó corriendo a la cámara. Soy tu marido. Lo tuyo es mío y lo mío es tuyo. Deja de bromear y abre la puerta. No tiene ni gracia, señor Mendoza. La voz de Carmen era espeluznantemente tranquila. Hace un momento, mi abogado ha presentado la demanda de divorcio en el juzgado de familia de Madrid. El motivo lo saben ustedes mejor que nadie. Su falta de empleo a largo plazo, el despilfarro de los bienes de la cónyuge y el intento de apropiarse de un bien inmueble de mi propiedad. Lo he documentado todo punto por punto. Di divorcio. Javier se quedó boquiabierto con una expresión de desconcierto. Nunca había imaginado que ese cajero automático sumiso fuera a ser el primero en mencionar la palabra divorcio. Sus pertenencias han sido empaquetadas y enviadas a un trastero en un polígono a las afueras de Madrid. Les he dejado la llave en la consejería. Búsquenla ustedes mismos. Además, he cambiado la cerradura de esta casa y he cortado el agua y la luz. A partir de este momento, si se acercan un paso más o me acosan, los denunciaré inmediatamente por allanamiento de morada y amenazas. Carmen, no puedes hacernos esto. Somos familia, gimió Isabel, pálida como la cera. Intentaba apelar a sus emociones de cualquier manera. Carmen, hija, lo siento. Mamá no volverá a gastar dinero. Por favor, no hagas esto, familia. Se oyó una risa hueca a través del altavoz, una risa cargada de profunda decepción y una firme voluntad de ruptura. Cuando estuve a punto de desmayarme en el quirófano por exceso de trabajo, cuando cuidaba de mi padre que se debatía entre la vida y la muerte, ¿dónde estaban ustedes? Comprando bolsos de lujo, cañas de pescar y planeando cómo quedarse con mi casa. En esos momentos no me trataban como familia, pero ahora que he cancelado las tarjetas y cambiado la cerradura, ¿vienen con el cuento de la familia? Es demasiado tarde. La pantalla parpadeó. El dedo de Carmen se detuvo un instante sobre el botón de colgar. No nos volvamos a ver. Clic. La pantalla se volvió negra. Isabel se quedó mirando la pantalla oscura, aturdida, hasta que las piernas le fallaron y se desplomó en el frío suelo del pasillo.

Javier y Sofía solo se miraban el uno al otro. Los alrededores estaban en un silencio sepulcral y solo el silvido del viento que se colaba por el pasillo parecía burlarse de ellos. En la otra punta de la ciudad. Sentada en su nuevo apartamento, Carmen miró el mensaje de llamada finalizada en la pantalla de su teléfono y dejó lentamente su taza de café. La taza emitió un sonido claro al tocar la mesa. Clac. Por la mañana, en el aire de la milla de oro de Madrid, flotaba el aroma del café recién hecho y una palpable tensión de éxito, pero la entrada de la clínica de cirugía estética Venus era diferente.

Unos soyosos vulgares rompían la atmósfera sofisticada, como si una sierra oxidada estuviera arañando los nervios de la elegante clínica. Vecinos, vengan todos a ver esto. Esta es la eminencia a la que tanto admiran. Vengan a ver la verdadera cara de Carmen García, la que llaman Manos de Oro. Isabel estaba despatarrada en los pulcros escalones de mármol de la entrada de la clínica. Con las piernas abiertas golpeaba el suelo con las palmas de las manos y lloraba a gritos, como una plañidera profesional. Su pelo estaba revuelto y el abrigo de Cachemir del que tanto presumía por el barrio, ahora cubierto de polvo, parecía un trapo sucio. Detrás de ella, Javier estaba de pie, encogido como una tortuga. Sostenía una pancarta hecha con un trozo de cartón en la que había escrito con letra torcida, “Esposa abandona a marido en la desgracia, pero la sostenía tan baja que le cubría la mitad de la cara, como si ese trozo de papel fuera un escudo para proteger lo último que le quedaba de dignidad. La más patética era Sofía, escondida detrás de una columna. Llevaba un sombrero de ala ancha, unas enormes gafas de sol y una mascarilla que le cubría la cara, pero a través de la tela se filtraba una supuración amarillenta. La herida de su operación de párpado se había infectado y estaba supurando pus. Desde la ventana de su despacho en el segundo piso, Carmen observaba la escena sin expresión a través de las rendijas de la persiana. El personal de seguridad de la planta baja no sabía qué hacer y el número de curiosos no dejaba de aumentar. Las lentes de las cámaras de los teléfonos móviles, como innumerables ojos negros, grababan la situación con avidez. “Directora, ¿lamos a la policía?”, preguntó la jefa de enfermeras a su espalda con voz temblorosa. Carmen se dio la vuelta y se ajustó el cuello de la bata. Sus dedos, largos y finos, no mostraban el menor temblor. Se miró en el espejo. Maquillaje perfecto, mirada fría. Recordó el año anterior. Isabel también había venido a la clínica. Entonces trajo unos sándwiches que había preparado ella misma y los repartió entre las enfermeras, diciendo con humildad, “Por favor, cuiden bien de mi Carmen. Si en aquellos sándwiches se escondía su deseo de manipular a su nuera, en los soyosos de hoy se reflejaba la desesperación de un parásito que ha perdido a su huésped. No hace falta llamar a nadie. La voz de Carmen era tan tranquila como el agua estancada. Enciendan el sistema de megafonía del vestíbulo y bajen conmigo el regalo que he preparado. En el momento en que Carmen empujó la puerta principal de la clínica, una ráfaga de viento frío de finales de otoño arrastró unas hojas secas que rozaron sus tobillos.

Al ver salir a Carmen, Isabel redobló sus lamentos, se levantó de un salto e intentó abalanzarse sobre ella para tirarle del pelo, pero los rápidos guardias de seguridad se lo impidieron. Arpía, por fin sales de tu madriguera, nos cancelas las tarjetas y nos cambias la cerradura para matarnos de hambre”, gritó Isabel señalando a Carmen a la cara. La saliva volaba en todas direcciones. Escúchenme todos. Esta mujer gana una fortuna, pero no le da ni un plato de comida a su familia política y nos ha echado a la calle. Los curiosos empezaron a cuchichear. Las flechas de la crítica parecían apuntar a Carmen, pero ella no retrocedió, al contrario, dio un paso adelante. El sonido de sus tacones al golpear el mármol resonó con la claridad de un martillo de juez. Cogió el panel que le entregó la jefa de enfermeras y lo levantó. En él había copias ampliadas de extractos de tarjetas y fotos. Señora Vargas, la voz de Carmen, amplificada por la megafonía, resonó clara y serena por toda la calle. Aquel tono glacial silenció de inmediato el bullicio de mercado. Si quiere que la gente juzgue, hagamos las cuentas como es debido. Levantó el primer panel. Esta es la factura del sillón de masaje de importación que compró el mes pasado con mi tarjeta familiar. 6 00 € A esa misma hora, yo llevaba 10 horas de pie en un quirófano. Un murmullo de asombro recorrió a la multitud. Carmen tiró el primer panel al suelo y levantó el segundo. Y este es el coste de la remodelación facial y la segunda operación de párpados que la señorita Sofía Mendoza se hizo en la clínica de la competencia 8,000 € Cuando pasó esta tarjeta, mi padre acababa de ser ingresado de urgencia en el hospital por un derrame cerebral. Giró la cabeza hacia Sofía, que se escondía detrás de la columna. Su mirada era tan afilada como una cuchilla. Señorita Mendoza, ¿le está supurando puz de la cara, verdad? Es porque con la tarjeta cancelada no tiene dinero para ir al médico ni para comprar antibióticos. Ese es el precio que paga por despilfarrar el dinero destinado a los gastos médicos de mi padre. Sofía soltó un grito, se agarró la mascarilla y se desplomó en el suelo temblando. La mirada de Carmen se posó finalmente en Javier. El que una vez se las dio de poeta altivo, ahora miraba al suelo como si buscara un agujero donde esconderse. Y usted, Javier Mendoza, este es su certificado de ingresos de los últimos 7 años. 0 € Y esta es la factura de su equipo de pesca, 3,500 € Por último, Carmen conectó un USB a un monitor portátil que sostenía una enfermera. Una voz grabada resonó en medio de la concurrida calle. La explotaremos unos años más y cuando sea vieja y no vea bien para operar, haré que Javier ponga todo a su nombre. La voz grosera y codiciosa de Isabel se oyó con una claridad espeluznante. La calle quedó en silencio, como si hubieran arrojado un cubo de agua fría. Las miradas de quienes antes criticaban a Carmen cambiaron. Ahora era la mirada que se reserva para la basura. Qué descaro, de verdad. Vaya familia de parásitos. Y encima vienen aquí a montar un numerito. Pobre doctora. Haber mantenido a esa gentusa durante 7 años, la opinión pública se había invertido en un instante. Isabel se quedó con la boca abierta, su rostro pasando del rojo al morado. Ante las miradas de desprecio que llovían sobre ella, sintió por primera vez en su vida un miedo visceral. Había creído que si montaba un escándalo, su nuera, tan preocupada por las apariencias, cedería que como siempre le daría el dinero. Pero se equivocó. Frente a ella no estaba la sumisa nuera Carmen, sino una cirujana implacable que extirpaba con precisión el tejido podrido. “Equipo de seguridad, saquen a estas personas de aquí por alteración del orden público”, ordenó fríamente Carmen dándose la vuelta. “Si vuelven a acercarse, llámenlos directamente a la policía.” A sus espaldas oyó los gritos rabiosos de Isabel y las débiles excusas de Javier, pero para Carmen no eran más que el chillido de las ratas en una alcantarilla. El día de la primera nevada, las temperaturas en Madrid cayeron bajo cero.

Sentada en su nuevo y acogedor apartamento, Carmen bebía un té caliente mientras leía el informe de rehabilitación de su padre. En ese momento, el teléfono vibró. Era un número fijo desconocido. Dígame, ¿es usted la señora Carmen García? La llamamos del supermercado del Corte Inglés de la Castellana. Carmen frunció ligeramente el ceño. Sí, soy yo. ¿Qué ocurá? Una señora mayor llamada Isabel Vargas ha intentado llevarse productos por valor de 500 € y ha habido un problema. Ha cogido Solomillo, un abrigo de plumas y otras cosas y en la caja ha montado un escándalo diciendo que se lo apunten a cuenta de su nuera. Ahora mismo está gritando que si no la dejamos ir, llamará a la policía. A través del auricular se oía débilmente el familiar griterío de Isabel. Mi nuera es la directora de una clínica. Está forrada. ¿Cómo se atreven a tratarme como a una ladrona? Como me entere de que la han llamado, los despido a todos. Carmen dejó la taza de té y se acercó a la ventana. Afuera, los copos de nieve caían desordenadamente, y la nieve que tocaba el asfalto gris se convertía al instante en un lodo negrico antes de derretirse. Recordó el primer invierno de su matrimonio. Isabel también había hecho una gran compra en unos grandes almacenes y luego la había llamado para que fuera a pagar. En aquel entonces, Carmen salió corriendo de una reunión para ir a pasar la tarjeta. No quería que su suegra pasara una vergüenza. Creía que eso era ser una buena nuera, pero no fue más que una estúpida negligencia por su parte. Disculpe, señora García, ¿me oye?, insistió el empleado. Carmen miró su propio reflejo en el cristal de la ventana. Una sonrisa muy leve, casi imperceptible y gélida, se dibujó en sus labios. No conozco a esa persona. El empleado desconcertado tartamudeó. ¿Cómo? Pero si sabe su nombre y su número de teléfono exactos. En Madrid hay muchas personas que se llaman Carmen García y mucha gente conoce mi número. La voz de Carmen era tan serena que resultaba casi irreal. Yo no tengo suegra. Mi marido murió legalmente hablando. Ah, ya veo. En ese caso seguiremos el protocolo y avisaremos a la policía. Sí, hagan eso. No es asunto mío. Carmen colgó el teléfono y añadió el número a la lista de contactos bloqueados. podía imaginárselo perfectamente. La policía llegaría. Isabel sería esposada delante de todo el mundo y metida en la parte trasera de un coche patrulla como una ladronzuela. Javier se enteraría y correría hacia allí, pero en su bolsillo no tendría dinero ni para un café, mucho menos para pagar la fianza, y tendría que suplicar a los amigos a los que antes despreciaba, o eso o vender lo poco que le quedaba de orgullo a precio de saldo. Pero, ¿qué tenía que ver eso con ella? Volvió a la taza de té. El té seguía caliente y el calor se deslizó por sus dedos hasta llegar a su corazón. Afuera, la nevada se intensificaba, cubriendo de blanco todas las cosas feas de la ciudad. El pasillo de los juzgados de familia de Madrid siempre está lleno de un sonido de pasos particular.

La impaciencia aguda de los tacones, el arrastrar pesado de los zapatos de suela gastada, el último crujido de los hogares rotos. Tres meses después era el día de la sentencia. Carmen, vestida con un traje negro entallado y el pelo recogido en un moño impecable, sin un solo cabello fuera de lugar, estaba sentada en el banquillo del demandante. Su espalda, perfectamente recta, parecía la de una estatua inamovible. En el banquillo del demandado, Javier parecía haber envejecido 10 años. El traje, que en su día fue de marca, estaba arrugado y tenía una mancha que parecía de salsa de tomate. No se atrevía a mirar a Carmen, solo observaba la punta de sus zapatos gastados mientras se mordía las uñas sucias. La voz del juez resonó en la sala vacía. Cada palabra era como un clavo golpeado en la tapa de un ataúd. Considerando todo lo expuesto, las pruebas presentadas por la demandante Carmen García son consideradas válidas. El demandado Javier Mendoza no ha tenido actividad económica alguna durante los 7 años de matrimonio. Ha despilfarrado de forma maliciosa el patrimonio de la demandante y existen pruebas claras de su intento de apropiarse del bien inmueble privativo de esta, por lo que se le atribuye la responsabilidad principal en la ruptura del matrimonio. Se dicta la siguiente sentencia. Se decreta el divorcio entre la demandante Carmen García y el demandado Javier Mendoza. Se desestima la solicitud de división de bienes del demandado sobre el patrimonio privativo de la demandante. Se ordena al demandado Javier Mendoza el pago de una pensión compensatoria y el abandono del domicilio conyugal sin derecho a bien alguno. Asimismo, se condena al demandado a devolver a la demandante en un plazo de 3 años y de forma fraccionada el importe de 20 € gastados indebidamente con las tarjetas de la demandante por su madre Isabel Vargas y su hermana Sofía Mendoza. Zas, Zas. Con el golpe del mazo, todo terminó. En ese instante, Carmen sintió como un enorme zumbido se retiraba de sus oídos como la marea. Por primera vez se dio cuenta de lo transparente y silencioso que podía ser el mundo. Javier se desplomó en la silla como si le hubieran arrancado la columna vertebral. abrió y cerró la boca intentando decir algo. No estaba claro si quería pedir perdón o dar una excusa, pero al encontrarse con la mirada seca y fría de Carmen, todas las palabras se le atascaron en la garganta. Carmen se levantó, sin mirarlo ni una sola vez, se dirigió directamente a la salida. Al empujar la pesada puerta del juzgado, la luz del sol de invierno la inundó. Deslumbrante, respiró hondo, llenando sus pulmones. En el aire frío había un aroma penetrante llamado libertad. Sacó el teléfono y llamó al agente inmobiliario. Sí, soy Carmen García. El piso de Salamanca. No hace falta esperar más. Véndalo esta misma semana, aunque sea por debajo del precio de mercado. Ah, y los muebles que hay dentro, si el comprador no los quiere, tírenlos todos. Sin una pisca de nostalgia, se dirigió al aparcamiento.

Allí, el Porsche blanco impoluto que se había comprado como regalo de divorcio brillaba bajo el sol. Eran las alas que la llevarían hacia su nueva vida. Un año después, en la milla de oro de Madrid, centro de la ambición y la prosperidad, la clínica de Carmen se había ampliado a tres plantas,

convirtiéndose en un referente de la zona. Tras una compleja cirugía de reconstrucción facial que había durado 6 horas, Carmen sentía una profunda satisfacción a pesar del agotamiento. Se quitó la bata de quirófano, se puso un abrigo de cachemir de alta gama y condujo hasta una gran librería cerca del centro. Comprar libros era su único pasatiempo. A la hora punta, la gran vía estaba completamente atascada. Molesta, Carmen bajó un poco la ventanilla. En ese momento, el semáforo se puso en rojo y el coche se detuvo justo antes de un paso de peatones. Varias personas con gruesos abrigos se movían peligrosamente entre los coches, metiendo folletos indiscriminadamente en los limpiaparabrisas o en las ventanillas de los vehículos parados. Fue entonces cuando la espalda de un hombre captó la atención de Carmen. Era un hombre de mediana edad, encorvado, con un viejo gorro de lana lleno de pelotillas. Unos mechones de pelo canoso asomaban por debajo del gorro. Con las manos agrietadas y enrojecidas, como si tuviera sabañones, intentaba meter a la fuerza una tarjeta de visita de créditos rápidos en la ventanilla de un taxi. El taxista le gritó y él se inclinó repetidamente en señal de disculpa. Cuando el hombre se enderezó y se dio la vuelta, la luz de una farola le iluminó el rostro. Era una cara consumida por las penurias de la vida. Tenía profundas ojeras y la mirada turbia y perdida. La arrogancia y la altivez con las que antes levantaba la barbilla, haciéndose llamar poeta, habían sido aniquiladas por el cuchillo romo de las dificultades económicas. Solo quedaba el instinto rastrero de supervivencia. Era Javier. Los dedos de Carmen tamborilearon sobre el volante forrado de cuero. Lo miró. Lo miró como se mira una piedra en el camino o un residuo médico extraído tras una operación. No había odio, ni ira, ni siquiera una pisca de burla, solo la indiferencia total hacia un completo desconocido. Como siera su mirada, Javier levantó la cabeza a través del aire frío donde revoloteaban los copos de nieve. Su mirada se encontró con el asiento del conductor del Porsche Blanco. Sus miradas se cruzaron en el aire durante una fracción de segundo. El cuerpo de Javier se quedó rígido, como si hubiera recibido una descarga eléctrica. En sus ojos turbios se arremolinaba una mezcla de sorpresa, vergüenza, desesperación y el impulso de correr hacia ella y suplicarle. Sus labios temblaron como si estuvieran formando la palabra Carmen. En ese momento, el semáforo se puso en verde. Carmen apartó la mirada sin el menor atisbo de nostalgia y pisó suavemente el acelerador. El motor emitió un rugido bajo y suave. El coche se deslizó hacia delante, dejando atrás en un instante aquella figura patética que parecía querer correr hacia ella. En el espejo retrovisor, la figura de Javier se fue haciendo cada vez más pequeña, hasta que finalmente fue engullida y desapareció por completo entre las brillantes y despiadadas luces de neón de Madrid. Carmen subió el volumen del equipo de música. Una suave melodía de jazz llenó el coche.